"Dedicado a todos aquellos que intentamos nadar contracorriente en el ámbito cultural de las Islas Canarias"

2 de febrero de 2013

El festejo de los idiotas


Ando últimamente parafraseando mucho al cine, aunque no siempre literalmente, no sé, quizás sea por ese amor fraterno-filial que le tengo al séptimo arte o tal vez porque no hay mejor espejo que aquel que deforma la realidad cuando la realidad es sólo un espejo cóncavo.

Pero, no es del cine estimados lectores de lo que quiero hablaros hoy, más bien es del rencor, del odio larvado, del mero “al enemigo ni agua”, del mal uso de la democracia, de la traición a los ideales, de la podredumbre del sistema, de la corrupción como método de vida y de beneficio espurio.

Quiero empezar diciendo que respeto la decisión de aquellos 11 millones de votantes que eligieron al PP, en la creencia de que serían ellos quienes liberarían a su país de las hordas rojas de la progresía socialista, que ellos, justos defensores de la patria lo harían simplemente “como su dios manda”. Pero henos aquí, con una crisis utilizada como método de gobierno, si señores y señoras, pasen y vean como aquel gobierno que se jactaba de su eficacia para gestionar un país, nos ha llevado en 13 meses mucho más allá de la puerta de Tannhäuser, parafraseando a mi amada Blade Runner, es decir, donde nunca antes ningún gobierno nos llevó nunca, incluyendo al del tan denostado Zapatero. Éstos que antes decían que lo arreglarían todo en seis meses, que la deuda tenía el nombre de Zapatero, éstos son esos que nos han llevado con su neoliberalismo a ser considerados como uno de los países con menor credibilidad del mundo y con un mayor grado de corrupción institucional.

En tan sólo dos semanas de nuestra triste vida bajo esta crisis creada por otros y sufrida por nosotros, hemos sido meros espectadores de la cabalgata de los freaks de este país, parafraseando de nuevo al film de Tod Browning en su célebre película de 1932. Hemos disfrutado del fotocall del tesorero durante 30 años del partido en el gobierno que mantiene una cuenta en Suiza por la que han pasado más de 22 millones de euros, que aún sigue fuera de la cárcel y de cena en Baqueira Beret, un señor que ha trabajado para este partido y del que reniegan ahora como si hasta hace dos semanas no hubiese mantenido sus privilegios en la mismísima sede del PP en la calle Génova, es decir, secretaria, chofer y oficina. Pues nada, como si no fuese con ellos, ellos a lo suyo.

Unos días más tarde, comienzan a aparecer papeles y reseñas contables, en una sucesión de instalments o publicaciones por entregas que me recuerdan a Dickens, no sólo por ese hecho sino por los tiempos laborales que vivimos, y en ellos, conocemos la aparición de una supuesta contabilidad B del partido, que nos devuelve a la realidad del caso Gurtell interesadamente sepultada en su momento por el PP, y que le estalla hoy mismo en la cara de Ana Mato, ministra de sanidad, caso éste, que Garzón quiso investigar pero que fue frenado en seco por las huestes periodísticas y judiciales franquistas que le defenestraron utilizando subterfugios de formas procedimentales y escuchas telefónicas, hasta el punto de llegar a separarlo de la carrera judicial.

Hemos conocido también a través de ellos la donación, sin ningún ánimo de lucro por supuesto, de conocidos empresarios, constructores, miembros del tribunal de cuentas, que eran los mismos que auditaban las cuentas de este partido y de otros, ¡qué serendipia!, vamos, que hemos descubierto por casualidad que durante los años de la burbuja inmobiliaria que nos ha llevado a esta crisis sin luz al final del túnel, los principales empresarios de la construcción donaban millones de pesetas y euros al partido que gobernaba en ese momento y que cimentó su tan traída recuperación económica en dicha burbuja, ¡cuánto menos llamativo, no creen!

Pero lo que me parece más indignante, chapucero, censurable, es que el señor al que esos papeles apuntan, el presidente del gobierno y del PP, quince días más tarde de la explosión de este caso, nos ha obsequiado esta misma mañana con una rueda de prensa increíble, penosa, leída al dictado, digna de una república bananera en la que evita voluntariamente referirse por su nombre al famoso tesorero del partido, en la que ataca a la prensa, en la que se vuelven a convertir en víctimas de una ofensiva contra el PP, como en el 11 M, pero omite las citas aparecidas en esos papeles, y además, evita en su comparecencia las preguntas de los periodistas, que han visto la rueda de prensa en una televisión en otra sala aledaña, ya que le incomoda contestarlas, hecho éste muy reseñable y que denota su consabida mediocridad.

Finalmente y para concluir, pues a veces la misma realidad supera a la ficción, quiero añadir que esta ola de corrupción que estamos padeciendo apesta tanto a todos los que por suerte o por desgracia vivimos en este jodido país que sólo pido a El País y a El Mundo que publiquen todos y cada uno de los papeles que obren en su poder porque esta sucesión de casos de corrupción en lo único que pueden desembocar es no sólo en el hartazgo de la población sino también en un estallido social que nos lleve a una confrontación muy peligrosa, y deben hacerlo no sólo por eso sino también por salud democrática, pues estamos ya hartos de ser los convidados de piedra de esta cena de los idiotas en la que cada día estoy más seguro que los listos son estos y los idiotas nosotros.
 
Un saludo y espero que os guste
 

13 de enero de 2013

Como el musgo a la roca

Lo que deberías saber de mí en este lugar y en este tiempo

no sobrepasa dos cuartillas, tan siquiera un solo verso,

más bien, he de confesarte sin temor ni desaliento

que cansado de transitar ausente y sin rumbo cierto

sólo espero pervivir en algún lugar de tus sueños…


De estas sencillas letras, estos rescoldos apagados y sinceros,

de estos páramos cubiertos de impostados sentimientos,

hago de este inquieto deseo que madruga en la mañana,

tan sólo un amante osado, que al ser sorprendido,

huye para poner a salvo su alma…


Mientras escribo estas vacías quimeras por el tiempo erosionadas,

afuera ruge el viento como alimaña que despierta marejadas,

y con cada caricia, con cada mirada sin motivo prodigada

se ilumina en destellos lo invisible de esta tela enmarañada…


Te confieso sin temor a equivocarme en el relato,

que cien mil veces te he soñado desnuda

entre los pliegues de esta cárcel de tela donde habito,

y creyendo ver tu rostro en cada rostro si motivo acariciado,

de aquel sueño sudoroso ante el viento hostigado he despertado…


Vengo de un lugar desde donde este sentimiento confuso y olvidado,

vaga por entre senderos que llevan a lugares nunca antes visitados,

y como un bardo silente ante unos versos apenas si comenzados,

descubrí que los mares ya no cobijan entre sus olas deseos

no, ya ni siquiera recitan caprichosos sonetos inacabados…


Este lugar donde envejezco por el tiempo desterrado,

me ha convertido sin ti en un naufragio,

en tan sólo un barco zozobrado

que no atina a moldear en su memoria con arcilla tu sonrisa,

que no desea agasajarte más con alguna ingeniosa mentira,

ni decirte las palabras que sé que de mis labios esperas

sólo he venido a mostrarme desnudo y vacío entre estas letras,

como el musgo que busca la roca para cobijarse en ella….

 
Un saludo y espero que os guste

20 de diciembre de 2012

La Memoria de lo Simple

¡Ves que fácil es!, enganchas el cebo en el anzuelo, sueltas carrete y con un leve giro de muñeca, lanzas la plomada lo más lejos que puedas de ti y lo más cerca de aquello que ansías alcanzar, y luego, sólo tienes que tener paciencia, en definitiva hijo mío, esta caña es como la vida misma, dos metros escasos de esperanza y un fino cordel de ilusiones que casi siempre en tan sólo anhelos se convierten, pero qué te voy a contar que no hayas descubierto ya.
Cómo ya habrás supuesto, no ha sido ésta la única intención por la que te he traído, en esta fría tarde de otoño, hasta este viejo estanque olvidado, que cubre ya anciano de musgo su frente como yo cubro con la escarcha del tiempo la mía. No, no te he traído hasta aquí para simplemente mostrarte cómo debes utilizar estas artes y aparejos, porque sé que, en el fondo, la pesca nunca ha sido de tu interés, que más peces cogen los sueños sin caña ni sedal que mil redes arrojadas al más profundo mar. Si te he traído hasta este lugar, aún en contra de tus deseos, es para contarte todo aquello que aún mantengo en mi memoria por si el tiempo, que es un lobo que me persigue como feroz alimaña, un día de estos me encontrara y ya sin fuerzas, no pudiera hacer frente a las dentelladas de su olvido.
Presta atención, pues de todo lo que hoy he de decirte, quiero que seas mi fiel escribiente, mi más solícito amanuense, juglar de gestas y romances, y si te place, serás de mis recuerdos el adalid que en dura justa, cuando falte mi presencia, rescates del olvido todo aquello que merezca ser contado.
Hoy, este viejo, que como tantos otros, cuenta los segundos con el mimo, que sólo nos obsequia, el transcurrir de los años que aún nos quedan, te confía toda la sabiduría que siquiera dudo si algún día poseí, pues fue mi vida penumbra y murmullo, fueron mis noches y mis días regalos que con cada nuevo amanecer se iban restando, y sólo el lento transcurrir de los años me ha enseñado, poco a poco, paso a paso, el valor de las cosas pequeñas, porque de las grandes, como comprenderás, ya me abstengo.
Pronto, con la escasa voluntad que aún me quede para poder evitarlo, deberé acostumbrarme a los nuevos ritos, a las falsas costumbres, a las nuevas señales que sin duda, de aquí en adelante guiarán mi vida, y pasarán los días, llegarán los inviernos, llegarán, sin duda, casi sin tu desearlo, y crecerás, sin duda crecerás y algún día alguien como tú se sentará a tu lado, y te mirará con la inquietud de aquel que no acierta a vislumbrar lo que el futuro le tendrá ya marcado, y le hablarás como en este momento yo te hablo, hijo mío, mi orgullo, mi estirpe, mi pequeño diablo y todo esto que ahora te cuento, tendrá sentido como sentido tendrá algún día, en él, tu relato, y de él recordarás cada palabra, cada guiño, cada verso que rime con cada mirada, pues sembrarás en los labios de otro lo que hoy yo siembro en tus labios.
Mi querido retoño, mi deseo tantos años anhelado, hoy te dicto con la tinta de mi memoria este último dictado, tú serás mi libro, mi legado, seremos ambos todo aquello que ser queramos, para que nadie, excepto nosotros, pueda nunca descifrar lo que ahora compartimos en secreto. Con estas desnudas palabras quiero hacer de ti oasis antes de que en desierto poco a poco me convierta, tú serás la semilla con la que haré germinar de tulipanes mi huerta, y con tan sólo tu propia voluntad, si ávidamente lo deseas, podrás llegar a cambiar hasta el curso de los ríos, serás como ese anochecer de invierno que ya llega lentamente sin estrellas, en la esperanza de trocarse en otro nuevo amanecer, y aunque pueda el futuro ladrón robarme de tu cara su recuerdo y en casi un extraño a mis ojos te conviertas, así quiero que seas por siempre, para que con tu presencia puedas mantener viva en ti, la memoria de lo simple.

Para mi amigo Mario. 
Un saludo y espero que os guste

Microrelatos en el metro: Como cada mañana y la vida en las entrañas

Como cada mañana, me pongo mi traje y mi corbata y me voy a trabajar. Como cada mañana, me siento en mi asiento del metro y me dispongo a viajar por entre los intrincados túneles que me llevan como en un imaginario viaje por otros mundos: Colombia, Argentina, Cuzco, y así puedo dar mil vueltas al mundo casi sin darme cuenta hasta la hora de regresar a casa, quizás mañana me decida a decirle a mi familia que hace casi un mes que me despidieron y que, por ahora, no podremos viajar juntos a todos esos sitios excepto en metro.


Es curioso ver como pasa la vida en las aceras del mundo sin apenas darnos cuenta de que existe otra existencia que se oculta a nuestros ojos, y casi reparar en ella, desdeñamos esa otra vida como si sólo trascurriera en los imaginarios sueños que cada mañana transitan por avenidas horadadas en la tierra que nos trasladan de un lugar a otro, pero allí reside otra vida que late y en ella habitan la soledad, la incomunicación, la miseria, pero también, una energía vital con sensibilidad, arte, solidaridad, en definitiva, con humanidad, y todo eso, en tan sólo un metro.
 
 Un saludo y espero que os guste