Esa fina lluvia que no moja

Como mariposas en el alma

que descienden lentamente desde tu paladar

hasta mi garganta,

así golpea el deseo deslizándose lentamente

contra mis sienes, sobre mis palmas,

aferrándose como verde hiedra para trepar sinuosa

y quedamente, por las líneas de mi espalda,

allí donde mora desnudo y vencido el rocío

al resbalar herido de muerte entre la hojarasca…

Me dicen que ya no ves las marismas desde tu fría ventana,

que ya no pintaré de cal las paredes que guardaban tu casa

pero olvidas que el deseo, no es tanto pasión como prestancia,

que cuando halla labios de otros labios desterrados

siempre busca algún sentido, que evite la exasperante distancia,

mientras mezcla tiernos recuerdos con aromáticas palabras…

Si tan siquiera imaginar pudieras

como te busqué exánime y ya carente de vida,

en la templanza de cada uno de mis días,

resistiéndome a olvidar  

el sabor salobre de tu umbría piel en la mía.

Si, soy culpable,

por haber bebido de aquellas fuentes un día

sin saber que al hacerlo,

perdía toda razón que tras de ti, mi sinrazón poseía….

Y me escribes diciéndome en tu misiva

que ya no suspiro por ti,

que ya no llegas, como antaño, con cada luz de nuevo día

y no hay nada que siembre más oscuridad en mi vida

que sentir la soledad anidando

entre tus letras escondida…

Siento, siento la brisa crepitar entre los álamos cansados

allí, donde se agitan las hojas enojadas por la rabia contenida,

y es ese momento de infausto recuerdo  

como el implacable destino

que no acierta a lastimar pero siempre se burla risueño

con su implacable osadía….

Al final de estas líneas podrás comprobar

que no eran vanos mis sueños,

ni pueriles eran mis llagas,

ni absurdos eran mis miedos,

ni mis palabras sagradas

y aunque aún sangro por las heridas,

que por tu acero fueron causadas

ya no siento el sutil daño

de esa fina lluvia que no moja 

pero empapa las entrañas….

Un saludo y espero que os guste

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